Marchan al funeral del mundo los ancestros
la infancia corrompida llora murmurando
¿en dónde están los legados
que nuestros bisabuelos dejaron?
las abejas comenzaron a escribir
con miel sobre las hojas.
Un lamento se escucha a lo lejos
es el mar que gime
y le comunica al viento
describiéndole a la luna a gritos
una sensación extraña canta
que se muere la vida.
Primavera de la infancia venidera
tu gente te ha vendió por unos cuantos pesos
¿llegarás a conocer el mar?
tal vez ni el gorrión te cante
cuando los nombren tus abuelos
y preguntes que serán esas cosas
y el pájaro cuál será su significado.
Y en tus manitas sostendrás
la antorcha de la ignorancia
porque las aguas de los ríos
ya no bañarán tu cuerpo
ni el mar te regalará sus peces
tal vez nunca escuches su bramido
ni te bañes en sus olas.
Cuando el árbol desconocido
para ti lloró porque
ya no te dio su sombra
y llorará junto contigo
seco, destruido
y en sollozos cantará con tristeza
¡niño se muere la vida!.
Autoría: Ma Gloria Carreón Zapata.
Imagen tomada de Google.
.jpg)
No hay comentarios:
Publicar un comentario